力量不是为了毁灭，而是为了让这片土地重新长出东西来。让母亲不必抱著孩子哭哑嗓子，让五岁的孩子不会因为捡不到干饼而死。

他不需要一个跪著的国王，他需要一个愿意种地的盟友。

远处，使者低声与其他隨从交谈了几句，其中一人快步离开，显然是回去报信了。剩下的则静静候命。

时间一点点过去。

太阳偏西了些，影子拉长。一只小麦精灵从沙土里钻出，绕著矮案转了半圈，最后停在李文脚边，轻轻蹭了蹭他的鞋面。

他知道这是提醒——附近土壤中的邪气已清，可以安心久留。

这时，那位使者再次上前，躬身道：“国主回话了。”

李文抬眼。

“他说——”使者一字一顿，“愿以五年为期，闭关休战，专务农耕。若届时境內仍有饥民，甘愿献出国璽，听候处置。”

李文终於露出一丝笑意。

他端起陶杯，倒了半杯水，推至案前：“那你代我回一句：五年之后，我要看到月氏的孩子能吃饱饭，老人能安睡，商旅敢夜行。能做到，便是兄弟之邦；做不到——”

他顿了顿，声音依旧温和，却带著不容置疑的分量：

“那就不是我饶不了他，是这天下，不会再给他机会。”

使者深深叩首，额头触地。

李文没有再说话。他只是拿起那捲降书，当著所有人的面，轻轻放在了案上的清水里。

布帛遇水渐湿，墨跡开始晕染，字跡模糊开来。白巾缓缓沉入壶底，像一片落叶坠入溪流。

这是不立即接受，也不拒绝的姿態。

是一种等待验证的承诺。

风再次吹起，带著傍晚的凉意。一名士兵走来，在案旁插下一根木桿，上面掛著一条素白布幡。那是停战的信號。

远方的地平线上，最后一缕阳光照在沙丘边缘，映出长长的影子。

使者退后几步，正准备离去，忽然又停下。

他从怀中取出一枚小小的陶片，双手奉上：“这是国主让我交给您的。”

李文接过。陶片粗糙，一面刻著一道裂痕，像是刻意为之。

“他说，这块陶，是从他登基那天砸碎的祭器上捡回来的。”使者低声说道，“当年他发誓要强盛月氏，不惜一切代价。如今，他想把它补起来——用五年的时间，用粮食和安寧。”

李文盯著那道裂痕看了很久。

然后，他將陶片放进袖中。

天色渐暗，营地亮起了第一批灯火。