青年转过身来。

动作不快，甚至可以说很慢。像课间操做到最后一节，老师喊“向后转”，他就不紧不慢地转了。

屠夫看见了那张脸。

年轻。乾净。没什么特別的表情，就是很平静地看著他，跟在食堂窗口等打饭差不多。

但那双眼睛不对。

瞳孔深处沉著一层极薄的暗色，不是恐惧，不是愤怒，是一种经歷过太多次生死之后，才会沉淀下来的东西。

屠夫见过这种眼神。

在镜子里。

忽然间，对方的右手动了。

屠夫的视觉切割线还锁在对方颈椎第三节到第四节之间，空间畸变处於待命状態，只要目標產生哪怕零点一毫米的位移——

“嗖。”

一声极细的破空响。

屠夫的右耳没了。

不是被削掉的。是被什么东西齐根切断的。切面平整得过分，血都来不及往外喷，伤口处只掛著一层薄薄的红色水膜。

耳廓旋转著飞出去，“啪嗒”掉在三米外的水洼里，溅起一朵小水花。

“呃？！”

疼。

灼辣辣的疼从右侧颅骨蔓延开来，跟被人拿烙铁贴著头皮拖了一下。屠夫的身体本能地晃了一下，左手捂上了空荡荡的耳朵根部。

指缝间全是血。

他的目光落在青年右手上。食指和中指之间，夹著第二张牌。

暗色的扑克牌。边缘反射著金属冷光。

第一张牌呢？

屠夫的视线往右偏了偏。他身后的墙壁上，一张扑克牌没入砖缝，只露出半截牌角，上面沾著他的血。

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整个过程，那个青年一步没动。

没动。

他没动。

这个认知比丟掉一只耳朵更让屠夫难受。不是因为对方站著不动就能把他削成这样——而是因为对方站著不动，他的规则就废了。

视觉剪切的触发条件是目標產生位移。

这小子不动，他就切不了。

而这小子不动，照样能杀他。

“你怎么知道我的规则？”屠夫的声音从烧毁的喉咙里挤出来，沙哑得跟砂纸磨玻璃，恼羞成怒。

十二米外，青年没回话。

他就那么站著，右手两指间的扑克牌被夜风吹得微微晃动。姿態鬆弛，肩线放平，重心落在两脚正中间，跟扎了根一样。

屠夫读懂了这个姿態背后的意思。

我不会动的。

你要来，就自己过来。

屠夫的牙齿咬在一起，釉化的牙面发出瓷器碰撞的脆响。烧伤的半边脸上，那道被高温挛缩成固定弧度的嘴角抽搐了两下。

丟人。

从血月降临到现在，他杀了无数个人，没有一个能让他產生这种被人按在地上摩擦的窝囊感。

一个毛都没长齐的小鬼，用一张破牌削了他的耳朵，然后站在那儿等他上门送死。

这算什么？

这算瞧不起谁？

屠夫不再隱匿行踪。

他从墙壁阴影中走出来，走到巷道正中央。膝盖骨错位的咯噔声不再压制，每一步都发出老式齿轮打滑的脆响。剔骨刀从侧面换到正手握法，刀尖朝前，刀背贴著小臂內侧。

视觉剪切用不了？

行。

老子还有刀！

距离从十二米开始缩短。

十米。八米。六米......

屠夫的步频在加快。错位的膝盖骨被强行拧过极限角度，韧带撕裂的钝痛从右腿蔓延到胯骨，他连眼皮都没眨。

铝热剂烧出来的伤口在奔跑的震动下崩开了大半，焦黑的痂壳碎裂，底下鲜红的嫩肉外翻，黄色的组织液顺著肋骨往下淌。

不重要。

四米。

近了。

剔骨刀的轨跡很简单——自上而下，走正中线，从额骨劈到耻骨联合。没有花活，没有假动作，纯粹的力量倾泻。

接近两百斤的体重加上三步助跑的惯性，全部压在这一刀上。

刀锋劈开空气，发出一声沉闷的嗡鸣。卷了刃的刀口在路灯下拉出一道模糊的残影，带著铝热剂烤出来的紫蓝色锈跡，直奔青年的面门。

江远动了。

不是后退。

是往前。

半步。

就半步。

这半步的时机精准到了变態的程度。剔骨刀的刀锋从他鼻尖前方不到三厘米的位置劈过，带起的风把他额前的碎发吹得往后倒伏。如果再快零点一秒出脚，他的整张脸会被从中线劈成两半；再慢零点一秒，他连进入攻击距离的机会都没有。

他偏偏卡在了那个唯一正確的时间点上。

近身了。

屠夫的瞳孔猛缩。劈空的剔骨刀还没来得及回收，对方已经贴了上来，近到他能闻到对方作战服上的硝烟味。

太近了。刀没法用了。

屠夫的反应够快——左肘横摆，照著青年的太阳穴砸过去。这一肘要是实打实撞上，足够把一个成年男性的顳骨击碎。

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